TESTAMENTO

TESTAMENTO

Depois de fechar olhos

São livres de vender as casas de renda, os pinhais

Os carros, os móveis, as acções

De levantar as poupanças, os depósitos a prazo

E o pouco que tiver à ordem.

Mas hão-de penar nos infernos

Se ousarem vender a casa-mãe

Os aidos, as terras que rodeiam a casa

E de onde sempre brotaram águas boas e grandes.

Nem é pelo valor

É pelos passos, pelas mãos gretadas, terrosas

Pelos olhos que ali se demoraram

Pelas árvores que cresceram connosco

Familiares e frutíferas

Pelos cheiros que se entranharam na terra

E ressumam

Pelo mel das colmeias amigas

Que conheciam os donos

Pelos corpos a amarem-se entre os fenos e trigos

Pelo respirar antigo dos meus mortos

Pelas palavras que impugnam os solos

Como bocas presentes em tudo o que cresce

Como se elas nascessem e morressem ali

Como nós.

Pelos nomes familiares que lhes demos

Como se fizessem parte da nossa família.

Ali estão os rostos, os olhos, os sonhos

Ali estão os segredos, as lutas, as veias jugulares da existência

Sinais indeléveis, sinais de quem cuidou

Amorosamente da terra e dela recolheu

os frutos que enchem as tulhas

e os altos fumeiros.

Há ali, em tudo, vidas suspensas

Vidas que se fundiram nos húmus

Que se entranharam nos poros

E que são a nossa identidade profunda.

Cada árvore, é um todo, com alma, com nome.

Cada espaço, a larga extensão de nós mesmos

E ali, naquela harmonia que não se

Encontra nos livros, abundam as vozes

Que dançam ainda entre as árvores

E que não devem espantar-se.

Eles pertencem ali.

Nada ali é anónimo. Tudo tem nome

As árvores, as fontes, os sítios, os caminhos, os muros

E há uma simbiose como se

A mão forte do meu pai

Ainda estivesse poisada no tronco das cerejeiras

Ou corresse ainda pelo ondear das searas

Como o acariciar-se o lombo molhado dos bois

Ou a voz mais suave da mãe

Não fosse capaz de espantar as aves que debicavam o sol

Nas negras terras lavradas

Ou ainda se ouvisse o rumorejar

Dos nossos passos correndo

Atrás de borboletas mágicas e pássaros alados.

Talvez vos convença a não vender

Se forem sentar-se, no crepúsculo,

Diante daquela catedral

Onde reina o silêncio de tantas vozes

Impressas

E hão-de ouvir de certeza

Os meus passos

No tempo das cerejas, no tempo das uvas

Como a lembrar-vos de que ainda

Ali moro.

Há em cada tronco das árvores

Em cada muro ou parede

A sombra de quem acabou

De tocar-lhes.

E vejo tudo por entre as árvores

Como algo fugitivo e distante

Como algo perene e presente

É nesse espaço que eu moro

E que habitam as vozes de que sou feito

É um território só compreendido

De quem vê para dentro

Sentem-se no alpendre

Defronte da casa, junto à capela

E olhem em volta

Tudo o que vêm sou eu

E as vozes de todos os outros

Daqueles que ao morrer

Me deixaram este mesmo desígnio

Vendam tudo, mesmo tudo

Mas não me vendam a alma.

António Alves Cardoso