☜♡☞...POEMA DA ETERNIDADE...☜♡☞

TESTAMENTO

TESTAMENTO

Depois de fechar olhos

São livres de vender as casas de renda, os pinhais

Os carros, os móveis, as acções

De levantar as poupanças, os depósitos a prazo

E o pouco que tiver à ordem.

Mas hão-de penar nos infernos

Se ousarem vender a casa-mãe

Os aidos, as terras que rodeiam a casa

E de onde sempre brotaram águas boas e grandes.

Nem é pelo valor

É pelos passos, pelas mãos gretadas, terrosas

Pelos olhos que ali se demoraram

Pelas árvores que cresceram connosco

Familiares e frutíferas

Pelos cheiros que se entranharam na terra

E ressumam

Pelo mel das colmeias amigas

Que conheciam os donos

Pelos corpos a amarem-se entre os fenos e trigos

Pelo respirar antigo dos meus mortos

Pelas palavras que impugnam os solos

Como bocas presentes em tudo o que cresce

Como se elas nascessem e morressem ali

Como nós.

Pelos nomes familiares que lhes demos

Como se fizessem parte da nossa família.

Ali estão os rostos, os olhos, os sonhos

Ali estão os segredos, as lutas, as veias jugulares da existência

Sinais indeléveis, sinais de quem cuidou

Amorosamente da terra e dela recolheu

os frutos que enchem as tulhas

e os altos fumeiros.

Há ali, em tudo, vidas suspensas

Vidas que se fundiram nos húmus

Que se entranharam nos poros

E que são a nossa identidade profunda.

Cada árvore, é um todo, com alma, com nome.

Cada espaço, a larga extensão de nós mesmos

E ali, naquela harmonia que não se

Encontra nos livros, abundam as vozes

Que dançam ainda entre as árvores

E que não devem espantar-se.

Eles pertencem ali.

Nada ali é anónimo. Tudo tem nome

As árvores, as fontes, os sítios, os caminhos, os muros

E há uma simbiose como se

A mão forte do meu pai

Ainda estivesse poisada no tronco das cerejeiras

Ou corresse ainda pelo ondear das searas

Como o acariciar-se o lombo molhado dos bois

Ou a voz mais suave da mãe

Não fosse capaz de espantar as aves que debicavam o sol

Nas negras terras lavradas

Ou ainda se ouvisse o rumorejar

Dos nossos passos correndo

Atrás de borboletas mágicas e pássaros alados.

Talvez vos convença a não vender

Se forem sentar-se, no crepúsculo,

Diante daquela catedral

Onde reina o silêncio de tantas vozes

Impressas

E hão-de ouvir de certeza

Os meus passos

No tempo das cerejas, no tempo das uvas

Como a lembrar-vos de que ainda

Ali moro.

Há em cada tronco das árvores

Em cada muro ou parede

A sombra de quem acabou

De tocar-lhes.

E vejo tudo por entre as árvores

Como algo fugitivo e distante

Como algo perene e presente

É nesse espaço que eu moro

E que habitam as vozes de que sou feito

É um território só compreendido

De quem vê para dentro

Sentem-se no alpendre

Defronte da casa, junto à capela

E olhem em volta

Tudo o que vêm sou eu

E as vozes de todos os outros

Daqueles que ao morrer

Me deixaram este mesmo desígnio

Vendam tudo, mesmo tudo

Mas não me vendam a alma.

António Alves Cardoso

O PÃO

O pão adormecia longamente nas masseiras

Até o forno vigoroso e forte

Se encheu de lumes

E aquela espera se transformar em rede cheia

De saborosos paladares…

A minha mãe, enfarinhada

Retirava as broas

Que haveriam de durar

Toda a semana…

As nossas bocas

Retalhavam aqueles odores quentes

Como uma plenitude toda

Digna de filósofos…

António Alves Cardoso

Se... - (Ciclo António A. Cardoso)

Se...

Se eu tivesse o dom da palavra

E fosse tecelão de frases e verbos

Faria um tapete imaginário de rosas

E uma casa algures poisada nas nuvens...

Se os dedos conseguissem ser violinos,

Oboés, cítaras ou mágicas flautas

O teu acordar seria sempre uma festa

E adormeceria sob o pianíssimo de uma sonata barroca....

Mas sou o que sou, limitado, imperfeito,

De voz rouca e dedos sem asas

Mas mesmo assim queria voar

Por entre os céus dos teus braços abertos...

Que ninguém é dono de todos os sonhos

Nem pastor de futuros e ânsias

Que nos povoam o peito

Apesar de rasteiro, eu quero ser mais,

Apesar de caído, eu anseio voar... 

                                               A. Alves Cardoso

Menino do Arco

MENINO DO ARCO

E vínhamos vindo, do alto das manhãs,

por entre as brumas, como um bando de petizes,

ainda imberbes, ainda de calções,

com lágrimas nos olhos, infelizes...

Fomos arrancados ao seio protetor das nossas mães

ao solo onde nascemos, onde era o ninho,

e como árvores sacudidos pelos ventos

fomos atirados ao destino...

Uma mãe chorosa, limpando as lágrimas junto à porta,

também ela infeliz e destroçada

como se lhe arrancassem o coração em sangue

pela espada...

Mas o homem é feito de lava, dos vulcões,

de tempestades, de angústias e cansaços,

peito aberto ao futuro e ao que vier

e à infinita dimensão dos nossos braços...

Lá longe, a mãe, por entre a névoa,

do silêncio esmagador e da solidão atroz,

olhava os loges, esperando,

e quem vinha chegando não era nenhum de nós...

E entre o som e a fúria, entre a dor e a solidão,

de novo transplantados, demos frutos

e brotamos do solo à clara luz do dia

mais fortes, mais seguros, mais ágeis, mais astutos...

E caminhamos sempre em frente sem nunca nos determos

que a jornada ainda agora começara

e fomos soletrando letra a letra o que sonhamos

e indo mais longe, se mais longe houvera...

E ninguém conseguiu deter a marcha

destes frágeis seres arrancados à infância

e hoje estamos por aí mais fortes do que dantes 

espalhados como sementes de ouro na distância...

E olhando para trás, de regresso ao tempo primitivo e puro

ao tempo em que o tempo era primevo

não deixamos de ser ainda um bando de petizes

é certo que mais velhos, não renego

Mas o homem é feito destes sonhos

desta luz e sol, desta nunca finda caminhada,

e por isso vamos por aí soltos no vento,

que à nossa frente ainda há muita estrada...

                                                             A. Alves Cardoso 

LIVRO - ( Ciclo António A. Cardoso)

LIVRO 

Uma ideia longínqua, como névoa distante,

Vem crescendo na memória

E depois outra se lhe junte, e outra, e outra,

Como um rebanho de muitas ovelhas…

E o pastor no alto da montanha

Olha para as suas ideias

E conhece cada uma delas pelo nome.

E defende-as dos lobos

E dos muitos caminhos que dão para lado nenhum

E recolhe a melhor lã no seu olhar

E o leite dos seus úberes em silêncio…

E depois, sereno e grande,

Retira a sua flauta da sacola

E faz nascer os puros sons escritos

Comendo no papel seus carreirinhos de formigas

E o livro nasce e o milagre acontece

E sempre que alguém o folhear

Um rebanho de ideias voará

Como se fosse espalhado pelo vento…  

A. Alves Cardoso 

VINHO DO PORTO - (Ciclo António A. Cardoso)

VINHO DO PORTO

Das lágrimas dos homens e dos Deuses

nasceram límpidas estas águas de ouro

que desenharam o dorso das montanhas

e formaram, ao fundo, o rio Douro…

E dos socalcos de xisto e das alturas

feitos de trabalho intenso e mouro

surgiu um néctar, único no mundo.

cada gota dele é um tesouro!

Um barco navegando medos e procelas

vai descendo o rio, cheio de uvas de ouro

colhidas com o suor de tantos braços

rezando à Virgem que não haja agouro…

E vieram naufrágios, perdas e fracassos,

que as águas revoltas são raivosos touros

mas o homem é feito de rocha, de granitos,

heróis aclamados dos vindouros…

Os mortais, como Noé, sempre beberam

deste vinho de levantar um morto

e os Deuses sorridentes concluíram

Valeu a pena fazermos este Porto!

                           A. Alves Cardoso 

HOMEM - ( Ciclo António A. Cardoso)

HOMEM

Partículas de Deus, eis o que somos,

Árvores primitivas, divindades

A mão divina segurando os gomos

De um Adão de todas as idades.

Tudo o que quisermos ser, é o que somos,

Apesar das nossas vis humanidades

E o que existe já está nos tomos

Das nossas mesquinhas feiras de vaidades.

Somos deuses e deusas, quase eternos,

Feitos de pó e sargaço, feitos de lama

E devorados por dentro pela chama!

E nem a clara frialdade dos invernos

Apaga a pouca luz que recebemos

Ou esconde a insatisfação do que não temos...

                           

 A. Alves Cardoso

RETRATO AO SOL - (Ciclo António A. Cardoso)

RETRATO AO SOL

O muro. A cal. O sol fustigando…

O teu rosto

Na luz

Girassol rodando

No muro a brancura da cal…

A tarde caindo

Pela planície adentro

Como alguém a levantar

Paredes aos olhos…

A luz. O teu rosto na cal.

O sol descendo as paredes

De luz

E eu estreitando-te no peito

No muro dos meus braços famintos… 

A. Alves Cardoso 

DESENGANO (Ciclo António A. Cardoso)

DESENGANO

Um rio nos divide e no entanto 

Há barcos e marés, há ventos favoráveis. 

Que importa o medo, a angústia, o canto 

Das sereias, as dúvidas insanáveis? 

O rio corre no seu leito 

A caminho do oceano 

E nós seguimos pelo caminho estreito 

Do nosso desengano…

A. Alves Cardoso 

Infância - (Ciclo António A. Cardoso)

     

     INFÂNCIA  

Eu regresso à infância

Como quem volta de um país longínquo

Trazendo as memórias dolentes

Das amendoeiras em flor

Ou das cerejeiras carregadas de frutos.

Era um regressar de nunca ter ido

De nunca ter deixado de pertencer

Àquele momento em que o sol

Deambula, em cor, pelas searas

Pelos largos campos lavrados

Onde fecundam carnalmente as sementes….

É a minha visão da casa lá longe

Que me segue quando

Me sento, junto aos leões, em Trafalgar Square

Ou deambulo ao longo do Sena

Ou nas altas neves dos Diablerets.

É como se eu fosse nimbado

Ou caminhasse todos esses lugares

Quando corria descalço entre as levadas

Ou me esgueirava, furtivo, entre os trigos…

E é, acreditem, uma sensação física

Uma imersão no sublime

Naquele lado do mundo

Em que tudo é longínquo

Mas ao mesmo tempo de uma realidade infinita

De uma realidade que nos marca

E confunde…

Havia a noite onde colhíamos os sonhos

E onde dormiam, no fundo da cama,

As pedrinhas, os berlindes, aquelas alegrias

Com que no dia seguinte cobríamos o chão

Rodando o arco, criando arco-íris

Trepando às grandes árvores,

Aos nossos Himalaias da infância.

E suba eu mesmo às mais altas montanhas,

Aos maiores picos ou torres que haja no mundo,

Ficam sempre mais baixas

Do que as minhas árvores…

E mesmo a ópera em Viena

As valsas, as grandes árias de Verdi

De Puccini, de Bach

Não se comparam aos murmúrios

Da águas que me deslizam

Na alma…

Águas sempre antigas, puríssimas, correndo de seixo em seixo

Até às minhas mãos abertas a colhê-las.

Aquele som primitivo, mineral

Correndo por dentro dos veios da terra

É um chamamento insistente, de longe

Que me obriga a regressar

Como quem volta de um país longínquo…

É o apelo telúrico da terra

É o som das sementes no ventre das leivas  

É o sol a estourar

Luz derramada como se se entornasse o sol

Pelos campos…

Não preciso de passaporte

Nem dos comboios antigos

Por entre as amendoeiras

Nem que me digam onde fica o sol.

Eu sigo de olhos fechados

Através de janelas deixadas abertas

Como feromonas antigas

A indicar-me o caminho

Como quem volta de um

País longínquo…

A. Alves Cardoso