Silêncios

O que mais retenho na memória são os silêncios

Vales profundos entre as colinas das palavras

Espaços onde o vento adeja e marcam compassos

Onde tantas vezes ficou a sombra de um adeus

Outras tantas, murmúrios de amor calados

O ruído do mar é a pauta de todos os silêncios

Dos que procuraram paz e lá a encontraram

E dos que lá estão sem nunca lá terem estado

O mar é o paraíso dos olhares encarcerados

Por rios de lágrimas que ali desaguam

Renascem em cânticos, rimas, beijos

Emergem em névoa de sal rumo às estrelas

Que com ela se enfeitam alumiando amados

Nas noites em que da terra ao céu, tudo cala

Para escutar os silêncios dos amores eternos

Maria de Jesus

Há mãos que dizem tudo,
Que tocam como quem pensa,
Cuja polpa é veludo
E cor de ternura imensa.
São mãos que emprestam luz
Aos dias mais soturnos,
Modelando o que nos conduz
Entre espectros diurnos...

Eu conheço umas mãos assim
A escrever no ser profundo,
Com lavanda, e com jasmim,
Os cinco cantos do mundo.

Joaquim Castanho

A Poesia Vai Acabar

A poesia vai acabar, os poetas
vão ser colocados em lugares mais úteis.
Por exemplo, observadores de pássaros
(enquanto os pássaros não
acabarem). Esta certeza tive-a hoje ao
entrar numa repartição pública.
Um senhor míope atendia devagar
ao balcão; eu perguntei: «Que fez algum
poeta por este senhor?» E a pergunta
afligiu-me tanto por dentro e por
fora da cabeça que tive que voltar a ler
toda a poesia desde o princípio do mundo.
Uma pergunta numa cabeça.
— Como uma coroa de espinhos:
estão todos a ver onde o autor quer chegar? —

Manuel António Pina

Castelo de Risos

Horizontes semeados

Estrelas benfazejas

Fábulas encantadas

Em castelos de risos

Pontilhados de ternura

Existem risos e risos que falam

Dialectos rendilhados que a Alma

Esconde nos cercados do cansaço

Existem risos…sinos dobrados

Maria Adelina 

Rosa Lobato de Faria - Um dia virá (por José-António Moreira)

No aniversário de José Régio, partilhamos esta relíquia...

José Régio - 17 Set 1901 // 22 Dez 1969

Ícaro

A minha Dor, vesti-a de brocado,
Fi-la cantar um choro em melopeia,
Ergui-lhe um trono de oiro imaculado,
Ajoelhei de mãos postas e adorei-a.

Por longo tempo, assim fiquei prostrado,
Moendo os joelhos sobre lodo e areia.
E as multidões desceram do povoado,
Que a minha dor cantava de sereia...

Depois, ruflaram alto asas de agoiro!
Um silêncio gelou em derredor...
E eu levantei a face, a tremer todo:

Jesus! ruíra em cinza o trono de oiro!
E, misérrima e nua, a minha Dor
Ajoelhara a meu lado sobre o lodo.

José Régio, in 'Poemas de Deus e do Diabo' 

Não Tenho Pressa

Não tenho pressa. Pressa de quê?
Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.
Ter pressa é crer que a gente passa adiante das pernas,
Ou que, dando um pulo, salta por cima da sombra.
Não; não sei ter pressa.
Se estendo o braço, chego exactamente aonde o meu braço chega -
Nem um centímetro mais longe.
Toco só onde toco, não aonde penso.
Só me posso sentar aonde estou.
E isto faz rir como todas as verdades absolutamente verdadeiras,
Mas o que faz rir a valer é que nós pensamos sempre noutra coisa,
E vivemos vadios da nossa realidade.
E estamos sempre fora dela porque estamos aqui.

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"
Heterónimo de Fernando Pessoa 

Chuva

Chove uma grossa chuva inesperada,
Que a tarde não pediu mas agradece.
Chove na rua, já de si molhada
Duma vida que é chuva e não parece.

Chove, grossa e constante,
Uma paz que há-de ser
Uma gota invisível e distante
Na janela, a escorrer...

Miguel Torga, Diário II, 1943

Bocage, Poeta do Povo (Setúbal)

Manuel Maria Barbosa Bocage – 15 Setembro 1765 – 21 Dezembro 1805

Manuel Maria Barbosa Bocage

Quantas vezes, Amor, me tens ferido?

Quantas vezes, Amor, me tens ferido?

Quantas vezes, Razão, me tens curado?

Quão fácil de um estado a outro estado

O mortal sem querer é conduzido!

Tal, que em grau venerando, alto e luzido,

Como que até regia a mão do fado,

Onde o Sol, bem de todos, lhe é vedado,

Depois com ferros vis se vê cingido:

Para que o nosso orgulho as asas corte,

Que variedade inclui esta medida,

Este intervalo da existência à morte!

Travam-se gosto, e dor; sossego e lida;

É lei da natureza, é lei da sorte,

Que seja o mal e o bem matiz da vida.

Bocage

Incomparável Natália...

Auto-retrato

Espáduas brancas palpitantes:

asas no exílio dum corpo.

Os braços calhas cintilantes

para o comboio da alma.

E os olhos emigrantes

no navio da pálpebra

encalhado em renúncia ou cobardia.

Por vezes fêmea. Por vezes monja.

Conforme a noite. Conforme o dia.

Molusco. Esponja

embebida num filtro de magia.

Aranha de ouro

presa na teia dos seus ardis.

E aos pés um coração de louça

quebrado em jogos infantis.

Natália Correia

Natália Correia, 13 de Setembro de 1923 — 16 de Março de 1993

Saudade

Saudade

Na penumbra da mente

soltam-se reminiscências

nomenclaturas de dores e alegrias

que extravasam do coração

e fazem chorar.

Oh, Saudade!

Dos tempos…

dos cheiros e dos sabores,

dos pontos de partida,

e das noites mal dormidas,

dos encantos e desencantos,

tesouros que trago comigo

a alegrar o coração

amores que me cativaram,

aonde estão?

Oh, Saudade!

Que o tempo nunca desgasta

seiva transparente da alma

cantada na melancolia do fado

és tanta, és tão forte

e misteriosa palpitas,

mesmo depois da morte.

Oh, Saudade!

passado sempre presente

fado da alma da gente!

Álvaro Lima

Camilo Pessanha - 7 de Setembro 1867 // 1 de Março 1926

Vida

Choveu! E logo da terra humosa
Irrompe o campo das liliáceas.
Foi bem fecunda, a estação pluviosa!
Que vigor no campo das liliáceas!
Calquem. Recalquem, não o afogam.
Deixem. Não calquem. Que tudo invadam.
Não as extinguem. Porque as degradam?
Para que as calcam? Não as afogam.
Olhem o fogo que anda na serra.
É a queimada... Que lumaréu!


Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'
 

Não sei onde para a minha alma!

Já a sonhei lírio de luz e escuridão

Não sei em que altar reza por mim

Não sei se chora esta infinda escravidão.

Essa asa de borboleta louca e negra

Que esvoaça em mil penas lá no fundo

É uma asa de treva e de tristeza

Que me eleva a mendiga neste mundo.

Não posso deixar que me vença e me leve

Viúva negra de um tão negro céu

Vai, desprende-te de mim, leva esse véu.

Dobrem os sinos, chorem meu pranto

O meu pássaro branco adormeceu

Ai, mansas asas, pássaro cândido, ainda és meu.

                           

 Anabela Coelho

CREDO

Eu creio em duendes

Em fadas e em anjos, demónios,

E creio até em milagres

Como uma rosa a florir

Creio nos astros, nos Deuses,

Nas forças que me correm nas veias,

Nos sonhos que de noite me assaltam

Vozes vindas, algures, do Além…

Creio nos Atlantes de Natália Correia

No lado oculto das coisas

Nos mundos invisíveis

Que a imaginação descobre

No vento que sopra e que passa

Creio nas rútilas cores que me pintam

Nas luzes e sombras que cercam as minhas palavras

No arco-íris que me agarra por dentro

No regaço maternal dos teus braços.

Creio, vejam bem, em bruxas e ninfas

E consigo até ajoelhar-me em igrejas

Na bafienta penumbra dos altares e retábulos

Nos salmos que ecoam por dentro dos claustros…

Creio ser um viajante contínuo

Por entre a multidão solitária

Atado a cilícios de sangue

Guiado pelo caminho da busca…

Creio no teu corpo faminto

No teu corpo aberto

Como um oásis com tâmaras e água  

E uma casa onde dormir

Nos cansaços…

Creio até que Deus talvez nem exista

Que o corpo se resumirá à mortalha

Mas vou em frente, denodado, forte,

Armado com a força da busca…

Creio enfim no homem

No seu destino e caminho

No sangue que os pés, caminhando,

Vão deixando ao longo da estrada,

Mesmo que tudo seja ilusão e quimera…

A. Alves Cardoso