Por vezes, os duendes

     

                           

Por vezes, os duendes                                   

Por vezes, os duendes acordam-me

E ordenam-me que escreva

Que me deite em sangue

Sobre as frases que persistem em não vir …

Não há poesia nenhuma

Que me prenda, que me agarre

E fico parado, imóvel, à escuta

Que uma ideia, um sentimento, uma frase

Desencadeie em mim

Aquele interior fervente

Aquele instinto telúrico

Que me faça ir pelos ares

Na busca do indizível.

O sol amortalha-se na noite

O silêncio apodera-se das sombras

Os lumes extinguem-se na areia

Como peixes arfando

E nem o vento que a noite levanta

Me traz uma voz, uma frase que seja

Que venha iniciar-se o poema

E a mão à espera que uma pomba

Poise

E arraste o primeiro fio do meu tapete

Como quem desenha os carreirinhos das frases

Com que hei-de construir

O que os duendes me ordenem.

E nenhuma pomba até hoje voou

Pelas janelas que em vão tenho abertas

Talvez nem haja pomba, duendes

Nem sequer sombras,

Talvez seja só eu a sangrar-me

Como é costume os poetas sangrarem …

António A. Cardoso