Infância - (Ciclo António A. Cardoso)

     

     INFÂNCIA  

Eu regresso à infância

Como quem volta de um país longínquo

Trazendo as memórias dolentes

Das amendoeiras em flor

Ou das cerejeiras carregadas de frutos.

Era um regressar de nunca ter ido

De nunca ter deixado de pertencer

Àquele momento em que o sol

Deambula, em cor, pelas searas

Pelos largos campos lavrados

Onde fecundam carnalmente as sementes….

É a minha visão da casa lá longe

Que me segue quando

Me sento, junto aos leões, em Trafalgar Square

Ou deambulo ao longo do Sena

Ou nas altas neves dos Diablerets.

É como se eu fosse nimbado

Ou caminhasse todos esses lugares

Quando corria descalço entre as levadas

Ou me esgueirava, furtivo, entre os trigos…

E é, acreditem, uma sensação física

Uma imersão no sublime

Naquele lado do mundo

Em que tudo é longínquo

Mas ao mesmo tempo de uma realidade infinita

De uma realidade que nos marca

E confunde…

Havia a noite onde colhíamos os sonhos

E onde dormiam, no fundo da cama,

As pedrinhas, os berlindes, aquelas alegrias

Com que no dia seguinte cobríamos o chão

Rodando o arco, criando arco-íris

Trepando às grandes árvores,

Aos nossos Himalaias da infância.

E suba eu mesmo às mais altas montanhas,

Aos maiores picos ou torres que haja no mundo,

Ficam sempre mais baixas

Do que as minhas árvores…

E mesmo a ópera em Viena

As valsas, as grandes árias de Verdi

De Puccini, de Bach

Não se comparam aos murmúrios

Da águas que me deslizam

Na alma…

Águas sempre antigas, puríssimas, correndo de seixo em seixo

Até às minhas mãos abertas a colhê-las.

Aquele som primitivo, mineral

Correndo por dentro dos veios da terra

É um chamamento insistente, de longe

Que me obriga a regressar

Como quem volta de um país longínquo…

É o apelo telúrico da terra

É o som das sementes no ventre das leivas  

É o sol a estourar

Luz derramada como se se entornasse o sol

Pelos campos…

Não preciso de passaporte

Nem dos comboios antigos

Por entre as amendoeiras

Nem que me digam onde fica o sol.

Eu sigo de olhos fechados

Através de janelas deixadas abertas

Como feromonas antigas

A indicar-me o caminho

Como quem volta de um

País longínquo…

A. Alves Cardoso