PALAVRA

Sim, a palavra! O gume

Exacto da palavra. Espada

Que corte e que perfure

O interior escondido em cada sílaba

O garrote mágico, o vime, o laço

Que nos agarre,

A viração da tarde nas searas

E nos leves cabelos que  a “morna brisa aquece”

O voo do pássaro, incerto, errante,

Pensamentos que voam

Pensamentos que caem

Todas as coisas que não fazem sentido

O suco amargo e íntimo,

O vazio, os longes cada vez mais longe,

E a palavra, um barco no vento…

No cais, de pé, a palavra aguarda

O regresso

Como mulher de alguém que

Se perdeu no mar.

Todos somos náufragos

Todos somos ausentes

A palavra continua de pé,

À espera no cais… 

A. Alves Cardoso